Tu creuses. Tu creuses. La pelle, les mains, les ongles, le talon de ta botte. D’abord, le sol est meuble — le sable de tes pins — puis l’alios, et la terre noire, pourrie. L’eau sourd dans le trou ; tu creuses dans la boue. Tu creuses. Un monticule se forme. Tu creuses. Le monticule s’effondre. Tu creuses. Tu creuses. Tu atteins la roche dure. Tu pioches. Tu creuses. Au-dessus de toi, un rond de ciel. Tu creuses, tu trouves de l’or. Parfois même, un diamant. Tu creuses. Des os humains, des os sauriens. Tu creuses. Le magma. Le nickel du noyau. Tu creuses. Tu as vieilli. L’arthrose, la douleur, les os brisés, la peur de la mort. Tu creuses. Tes enfants t’aident. Tu creuses. Sans t’en rendre compte, tu remontes, de l’autre côté de la Terre. Tu remontes. Tu creuses. Sans t’en rendre compte, tu as creusé longtemps. Longtemps, tu as creusé. Tu aurais pu faire autre chose, beaucoup d’autres choses, mais tu as creusé. Tu arrives à la surface, de l’autre côté. Tu n’es pas vraiment heureux. Tu n’es pas vraiment soulagé. Tu as creusé. Le dernier coup de pelle. Est-ce que ça valait le coup ? Tu regardes le trou. Tu as transpercé ta planète. Est-ce que ça valait le coup ? Tu as creusé. Qu’as-tu appris ? Rien. Un peu plus que rien. Tu as creusé. Tu t’assois sur le bord du trou, tes jambes pendent dans le vide comme quand tu étais gamin. Tu sautes dans le trou que tu as creusé.

21 octobre 2026 à partir de l’atelier d’écriture de Laura Vasquez du 17 octobre, avec l’un de ses poèmes.