Sur un terrain vague, un homme de mon âge joue seul avec une voiture télécommandée. Le buggy accélère, dérape, revient, repart. Il fait le bruit d’un essaim de guêpes métalliques et creuse une rosace dans les graviers. L’homme est immobile. Seule une rotation de son avant-bras fait tourner la molette en forme de jante de sa télécommande. Des lambeaux de plastique sont pris au piège dans le grillage qui nous sépare. Je tiens ma femme par la main. J’éprouve une tristesse terrible.

29 septembre 2026 à partir de l’atelier d’écriture de Laura Vasquez du 3 octobre, avec Virginia Woolf.